o meu avô foi caçador.
eu, ia à caça com ele. gostava muito dos rituais que envolviam o ir à caça. levantar cedo, equipar, pegar na arma, na cartucheira, na merenda e caminhar, caminhar muito, saltar as fragas, seguir as pistas, parar para almoçar. sentir o cheiro das giestas queimadas e comer as alheiras assadas nesse fogo. no final do dia voltar, regressar com aquele grupo de homens e entrar no povo com um coelho atado à cinta. nunca gostei da caça às rolas, mas gostava muito da caça ao coelho. o meu avô tinha uma espingarda que queria que fosse minha. nunca tirei a carta de caçadora e, por isso, a arma foi dele até ele morrer. o que ele mais queria era que eu tivesse a espingarda dele. ensinou-me a montá-la e a desmontá-la. a limpá-la e a disparar.
por estes dias fomos tratar da papelada da espingarda, à polícia. o senhor que nos atendeu, simpático, não deixou de ser paternalista quando viu duas mulheres - eu e a minha mãe, as duas piqueninas por sinal - entrarem com uma espingarda de caça para tratar da papelada. chegada a hora de montar a espingarda, o senhor estava com dificuldade para colocar os canos. tive de lhe dizer que tinha de puxar a culatra atrás. depois, bom, depois veio a hora de desmontar e, aquela espingarda, tem um truque que, se não se conhecer, torna impossível de desmontá-la. quando vi o senhor polícia a tentar fazer força para tirar os canos e a tentar mexê-los de um lado para o outro tive de lhe dizer: "dê-me cá a arma que agora, se não souber, nem com uma serra eléctrica lhe tira os canos". e, como num passe de mágica, desmontei a arma com uma pancadinha leve e suave.
a partir desse momento, foi como se passasse a pertencer a um clube restricto, do qual o senhor polícia fazia parte. no final um aperto de mão, à homem, e a recomendação: "vá-se inscrever já para tirar a carta de caçadora!".
o que o meu avô se teria rido com esta história! rido e teria dito: "ah pois é, aquilo não sabendo ninguém a desmonta!".
que saudades avô. que saudades!
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